DESAMOR

TOMA LOS VERSOS

"El sueño es un arte poético pero involuntario " . Kant
Toma los versos,

de lo que más valor soy dueño
aquello que siempre tuvo vida,
como tu amor,
las palabras y el silencio.
Porque tras la lluvia eterna
de los días,
cuando la luz se aplome
en los campos del recuerdo,
sólo quedará el barro de la lírica
y el rocío de tus besos.

Y si cuando me haya ido,

de la tierra o de tu celo,
encuentras alguno de estos poemas
perdido,
no olvides que eran
las fotocopias de mis sueños.

ME TIRASTE AL ASFALTO
  

Me tiraste al asfalto

y te hiciste con mis besos un paso de cebra.
Me pisaste con desprecio,
como a un cigarrillo sobre la acera,
dispersando mis cenizas por el suelo.

Me arrojaste a la basura,

sin tener en cuenta que mi corazón podía ser reciclado.
Hiciste añicos el cristal de los recuerdos
y no quedaron pedazos para poder mirar al pasado.

Pero cuando despierte mañana

abriré las ventanas al olvido,
pintaré de sangre las paredes
para que no huela mi casa a tu ausencia,

 pondré sábanas nuevas bordadas con mis versos
y me compraré un perro que me ladre,
y le pondré de nombre venganza.

 

PERDIDAS LAS COSAS DEL AMOR

 Perdidas las cosas del amor

el tiempo arrastra al abismo mis palabras.
Pero como el sueño es preferible al exilio,
busco el descanso en las umbrías del relato,
(porque su recuerdo me araña
y le quedan versos entre las uñas).

Y cuando el festival de la pena encienda sus luces,

recogeré aquellos soles del ayer
como migas de pan.

LA PARTIDA DEL DESENGAÑO

“Existe un límite en el que la tolerancia 
deja de ser virtud " Burke

La partida del desengaño

sale con duelo hacia su destino,
cabalgando sobre la pena,
despertando en el desierto.

¿Cuantas venas se derramaron por

no saciar el amor con vino?,
¿Cuantas palabras se vertieron
sobre el pliego y el camino?.
Faltaron las exequias
del medallón de tu vientre.

Tardarán en llegar las hojas muertas,

del pasado cruel y de su grito,
con las rosas nuevas del viento helado,
con los claveles jóvenes del viento frío.

Tardarán en su cita los cazadores,

del cansado ayer y los domingos,
mas el expirar de tu ropa
no se demoró un minuto.

Traiciona toda tu vida por un sueño herido,

delata el amor en su sombra,

¡ Coge la fruta del árbol prohibido

pero exprímela en otros brazos !

PRESO DE LAS DUDAS

Salvaje es el sentido de la calle,

trágica la mañana y su pronombre.
Todo se vuelve contra la escarcha

que restalla como una espada.
 

Preso de las dudas y los tebeos,

con el color marchito de la infancia,

desfilando mis labios como soldados

siempre dispuestos a la lucha.

Pero el tiempo del carmín y la sangre

llegará sólo cuando te marches,

y entonces no tendré más que tierra y pena

en los bolsillos.

  Crucé apuestas con un ángel ciego,

amateur de la locura,

intenté descubrir la luz y las tinieblas,

pero me llegó la muerte

comiendo luciérnagas entre horas.